У меня за спиной сорок парашютов невысказанности.
И я с трезва не скажу тебе этого никогда.
Это бал, это вакханалия неискренности.
А на заднем плане, потешаясь, смеются года.
Мы пытали весну, мы круглый год пытали,
Но при этом верили только в себя.
Боже мой, ну и какими же мы стали,
Если отреклись друг от друга, любя?
Не так страшна жизнь, как ее малюют,
Гораздо страшнее прятаться в пустоту.
Я никогда не искал в этой жизни другую,
Хотя все время боялся встретить не ту.
Откуда здесь этот дурацкий полосатый шлагбаум?
Откуда надпись, что тупик и проезда нет?
Я язычен косно, я явно не Розенбаум,
Но я все еще почему-то хочу получить ответ:
Куда ведут эти глупые абсолюты,
Которые походя, незаметно убивают весну?
И зачем нужны все эти невысказанные парашюты,
Которые, не раскрывшись, несут ко дну?