Что-то не так, как раньше.
Будто из-за выбоины на постсоветской магистрали или холмика на идеально ровном газоне американского бунгало, без причины изменилось доселе прямолинейное движение моей жизни. Словно в воображении писателя-фантаста рождается сюжет новой книги или в душе поэта спектра экстремума закрадывается новый образ, ты неожиданно оказалась в моей голове. В отличии от многочисленных вымышленных личностей, бывавших у меня "в гостях", ты наотрез отказываешься уходить. Что поделать: мой дом - твой дом.
Кто ты? Та самая ли? Как всегда, все самое лучшее приходит только во сне. Но каким образом я могу не только видеть четкие очертания твоего лица, но ещё и досконально знать твой характер? Причем до малейших деталей, крупиц, мелочей, вроде первых проступающих морщинок около уголков твоих серых глаз; привычке вести себя слегка надменно, даже будучи наедине с собой; непостоянное настроение, переменчивое отношение к людям, что отдаёт подростковой неуравновешенностью, хотя от личика тинейджера уже мало что осталось. В то же время бросается в глаза зрелость в принятии даже самых обыденных решений, по типу того, ежели стоит пить кофе или чай с утра.
Почему этот образ совсем не похож на тот тип девушек, что меня всегда привлекали на яву? Может быть это всего лишь дисплей моих тайных желаний? Нет, не то, здесь нужно копать глубже, будто я старый могильщик, а не пёс на детской площадке. Это совершенно новое состояние, и меня это пугает, но...
Как же меня тошнит от собственной привиредливости, граничащей с паранойей о том, что идеальной для меня пары не существует; страха перед изливанием своих сокровенных переживаний, так как мой внутренний мир скорее не крышка от бутылки дешевого братиславского пива, а пробка, закоренелая в горлышке забытого в темных закоулках трюма пиратского рома, - не так-то просто открыть. Даже сейчас я не могу найти в себе уверенность, чтобы довериться тебе, но похоже, что у меня нет выбора. Ведь в конце концов, кому ты расскажешь?
Есть одна загвоздка: я не слышал твоего голоса, если он у тебя есть конечно. Может ты просто не отвечаешь мне? Хотя чему я удивляюсь, ведь это так похоже на меня самого: молча переваривать всякий бред, будто моя голова -ведьмин котелок, в котором готовится смертоносное зелье, способное убить меня изнутри. Или я не прислушивался? Мне кажется, будто где-то периодически играет музыка баварского уличного ансамбля на оживленном базаре небольшого немецкого городка; ещё мгновение, и она сменяется теловзрывающим рок-концертом самобытного русского коллектива. Затем это мягкая скрипка марсельского ресторана, по совместительству самого элитного во всей Франции; а вот и латиноамериканский мотив - такой возбуждающий, заставляющий рвануть в горячий танец под палящим солнцем Буэнос-Айреса. Если ты говоришь со мной музыкой, то знай: это лучший голос, что я когда-либо слышал.