Я купила билет на последний вечер августа.
Казалось бы, что нам тут, до этого самого августа.
Я буду скучать за твоими руками,
И не только руками,
А еще за твоими глазами
За твоими родными глазами.
Ты знаешь, я друг не поэтов.
Давно не писала стихи
Я всё забывала, как это
в рифму любить,
Каково это,
кому-то стихи строчить
Ты чего? Я ведь совсем не умею любить.
Проводил меня до вокзала,
Ну ладно.
Представляешь, тогда я ещё не знала.
Не знала, как тебя смогу полюбить.
Молча катишь мой чемодан,
Мы оба молчали.
Ну знаешь, тогда я многое тебе не сказала,
И чёрт подери! Я его потеряла.
Потеряла тот маленький шанс,
Хоть что-то тебе на прощание сказать.
«Вытри слёзы, родная»
Ждала от тебя,
А ты усмехнулся, и зачем-то посмотрел мне в глаза.
«Милый, прошу, не делай так больше»
В голове промелькнуло,
Но я дура, шепнула что-то вроде
«Ты же знаешь, что я не вернусь?»
Конечно ты знаешь,
И ты бесшумно, спокойно кивнул,
Сзади раздалось так грубо
«Провожающие, просьба покинуть вагоны.»
Ненавижу плацкарт, и эту самую верхнюю полку
На которой я плакала,
На которой было так больно,
Но почему я поняла только на той самой полке,
Что не выживу я
Без твоей большеватой футболки?