Я вижу с крыш весну. Не так она прекрасна,
Как хочется писать.
Неделя эта взрывами подземными опасна.
Мне просто хочется писать.
О том, как грустно, одиноко на душе.
О том, как человек не нужен богу.
На улице пускай подходят люди, со фразою "Будь добр, рот зашей",
А я на фразы эти плюну - мой рот мне значит слишком много.
Ну да, открытый. Вроде как. Никто не знает мук моих душевных.
Кому, скажите мне, тут нужен? Иль, стало быть, кто требен мне сейчас?
Хочу уехать - мне стылеют краски жизни повседневной.
Но ладно же, друзья... Пойду поднакоплю писательства запас.