А мне бы стать поэтом,
И чтоб стихи читая,
Казалось всем, что это
От бога дар взяла я.
И чтоб все, восклицая,
Махали мне руками.
Свою жизнь забывая,
К ногам дары кидали.
Чтобы, садясь в маршрутку,
И обнаружив то, что
Забыл мой томик дома,
С досады стало тошно.
Чтоб умоляли люди
Прочесть еще хоть строчку,
И добрые бабули
Несли в тюках грибочки.
Читаю стих свой снова.
Понятно всё про это.
Зачем мне эта слава?
Не быть мне, блин, поэтом!