Мир запасает в себе суету,
Словно консервы на случай осады.
Я задыхаюсь, я больше не тут...
Господи! Господи, слышишь, не надо!
Я умоляю, прошу: Пощади!
Разве не видишь, как рваное сердце
Бьётся и мечется в стылой груди,
Зная, что вечно не сможет согреться?
Господи Боже, не надо... Куда?
Я же едва осознанья коснулась!
Мне говорят, что любовь – это Дар,
Я говорю, что любовь – это мудрость.
Я говорю, что любовь – это Дом
С запахом нежности в утреннем кофе.
Это такое родное "вдвоём"
И до морщинок заученный профиль.
Слабость и радости, слёзы и сны,
Редкие сильные горькие ссоры...
Вместе упрямо дожить до весны,
Часто срывать надоевшие шторы.
Вместе растить и баюкать детей,
Просто не спать и не жить друг без друга,
Просто любить... И не ждать новостей,
Зная, что жизнь – круговая порука.
Это любовь. Это значит прощать,
Верить и ждать вопреки неудачам.
Это любовь, а иначе опять
Вместо любви – иллюзорность отдачи.
Прочее просто болезнь, словно грипп:
Странное, горькое, мутное нечто...
Мир суетится и очень болит,
Время, конечно же, вовсе не лечит.
Время устало хранит суету,
Словно консервы на случай осады.
Я задыхаюсь. Я больше не тут –
Мне бы к нему, и другого не надо.