Есть у любви безмолвие своё,
Что ранит хлестче, чем любая брань.
Есть у неё невидимая грань,
Что делит на "моё" и "не моё".
А может быть, любовь границ не знает?
Не ведает, порою, что творит?
То, окрылённая, в безумии парит!
То низко, до безумия, сползает.
Но почему ж становится так грустно,
Когда из пропасти она взлетает вновь?
Не потому ль, что это не любовь,
А лишь игра, прикрытая искусно?