Дал Лёве Бог с женой лишь год прожить.
Счастливый год, без ссор и без упрёков.
Но мог ли он тогда предположить,
Что станет ему скоро одиноко?
Он чувствовал, "растут на нём рога",
Но так хотел он в этом усомниться.
И он молчал, пока наверняка,
Не смог сам в этом лично убедиться.
А он, дурной, дарил жене стихи,
И песни посвящал свои не раз.
Он знал, что есть на свете дураки,
Но понял это только лишь сейчас.
Вошла обида вглубь его души,
А боль со злобой вырвалась наружу.
Пока в её он верил миражи,
Она ему тайком плевала в душу.
Конечно, боль со временем пройдёт,
И в вновь её появятся признания.
Но скоро ли гитара запоёт,
Чтоб между ними сблизить расстояния?
А впрочем, коль случаются грехи,
То и на них должны быть объяснения.
Но будут ли опять звучать стихи?
И будут ли вновь песен посвящения?