* * *
Хоть и свежо, - я, всё-таки, пою,
Как "сыпал снег буланому под ноги",
Ну, а душа, она поёт свою,
Ту песнь свою про пыльные дороги.
И что она находит в той пыли?
И ей плевать на все мои тревоги,
А вдруг и, впрямь, для нас с ней пролегли,
Как эти песни, разные дороги?
А я лишь чуть срываюсь не до крика,
Она поёт, - меня ли тем дразня?-
Она поёт, хотя и безъязыка,
А без ушей - хоть слышит ли меня?
Но если прямо в душу посмотреть,
То станет ясно - как ей не распеться? -
И раз меня душой не разогреть,
То хоть сама желает обогреться.