Он пишет, как я. Был мой возглас...
Май 1994
Сто лет спустя я делаю открытия
Земли, морей, теченья Монта Баль.
Он на слуху, с ним-драмы и трагедии,
И через боль к стихам вконец припал!
В круг литераторов, в подножье,
Попал под доброе крыло.
Возможно, это-Помощь божья,
Несчастье в круг сей привело.
Призрел почтенный круг Москвы,
Знакомства, с Брюсовым сошёлся,
Позднее с классикой на ты.
Вознёсся в тридцать прямо к солнцу.
Читал историю в Оксфорде,
И ширил знаменитых круг.
Стихи, напевны клавикорды.
Он иноземцам-брат и друг.
В Европе утоляет голод,
Блажен от западных искусств.
Ещё не пробирает холод
И к жизни не теряет вкус.
Снедает скука по России,
Подобен перелётной птице
Живёт и пишет о красивом,
И снова Рим, и снова Ницца.
Снуёт подобно челноку,
Скиталец в жизни полосатой.
Не пишет Волгу и Оку.
Вальяжен в меру франт усатый.
От революции бежит,
Не дожидается ареста.
Семейных дрязг не избежит,
Напишет "Белую невесту".
Кочевник: не сидит на месте,
Он то в Испании, то в Бресте.
В семнадцатом уже кадет.
Не убежит от многих бед.
Пожалуй, странник поневоле,
В России-долгожданный гость.
Тоскует по просторам, воле,
В Москве завещан им погост.
С Мариной-братья по несчастью.
В двадцатом полный эмигрант.
Но гибнет медленно талант.
Уже не светит ему счастье.
Унижен, с Родиной в разлуке.
Париж, чужбина, нищета.
С родными больше терпит муки.
Теперь Европа уж не та.
Угас поэт в ночном Париже.
Забвенью предан на года.
И вот в земле своей услышан,
Воспевший Солнце навсегда.
июль 2014 Х.В.