Смерть любимой – обычное дело,
как только весна в расцвете
и солнца лучи несмело
фильтруют сны на рассвете.
Ещё не жарко, не душно
и воздух свеж и приятен.
Рука в темноте послушно
ответит руке пожатьем.
Это время разлуки...
Под шёлковым покрывалом
лежит её тело, руки,
но жизни осталось мало.
Она успеет проснуться,
услышать шаги за дверью.
Но ей уж не дотянуться,
в прощание не поверить.
Она засмеётся тихо,
и ты «Пока» пробормочешь.
И улица, как шутиха,
вдруг зашипит, заквохчет.
Она умерла в том доме,
а ты не куёшь, не мелешь.
Она этот день запомнит
лучше, чем ты сумеешь.