Спеть тебе просишь песню?
А ну ка выбери сам,
тащи любую из плесени
где смертного страха хлам.
О ночи в клочья изодранной
хрипом тёмных вестей,
а пробужденье соткано
холодом до костей.
О духах, гудящих мухами
из паутин в углах,
о плаче, стонах со стуками,
пляске книг на столах.
В колодцах высохших демонах,
скребущих стены и дно,
смерть ими словно утеряна,
а жизнь ушла всё одно.
О страстях опаляющих,
которые длятся вспять,
горе, по сердцу стреляющем,
в сгнившей груди опять.
Песня? Но смех и песни
забыл этот тёмный дом.
Разве цветы воскреснут
зимой, под снегом и льдом?