Нас проводит до ворот
Разыгравшаяся осень.
Просто всё, но только вот -
Кто прощения попросит?
За истаявший ночлег,
За бессонницы и песни...
Все мы врозь и всё же вместе
Коротаем этот век.
И, счастливые на вид,
Задыхаемся от боли -
Это прошлое, не боле,
Так пронзительно болит.
Как пробитое крыло,
Как простреленная совесть.
Это прошлое, не боле,
Просто, с прошлым повезло.