Сначала приходит ритм: тук-тук, тук-тук.
Слова же ложатся сами на этот ритм.
И гул — голова как колокол — пустоту
До края зальет... Молчанье менять на крик,
Мигренью и болью в сердце дышать весь век,
Шаги подчинять пульсации мира, петь
И жить на разрыв аорты, искать в траве
Иголку среди бескрайних чужих степей,
Потом превращаться в эту траву самой,
Качаться под ветром, жалящим и сухим,
И шить по степному небу свой путь домой...
И, вдруг уколовшись,
кровью пролить
стихи.
07.04.17.