Ты променял любовь на вещи,
В руках бокал со льдом и фото,
Где вы и не были совсем уж вместе,
Точнее, там она и рядом кто-то.
Кто рядом с ней не важно,
Чужой ножом обрезан силуэт,
Улыбка, волосы по ветру и вальяжно
Цветное платьишко на ней сидит.
Скупой слезой с морщинистой щеки,
Об безупречно ровный воротник,
Твоя слеза разобьется и в памяти
Ты снова с ней хоть на мизерный миг.
Вспоминаешь, как молоды были вы,
Как она дарила любовь,
Но похотной страстью ведомый ты,
Не чувствовал к ней ничего.
Ты знал про страданье, про слезы,
Но было тебе все равно:
«Она же простила однажды,
Простит и опять, я к другой.»
Она была тебе за место вещи,
Которыми ты окружил себя:
Здесь положил для пыток клещи,
А там покоится гитарная струна.
К чему не прикасался – все ломалось,
Но не твоё, своим ты дорожил,
А та струна, что в стороне осталась,
Была одной из струн её души.
Ты вырвал её с корнем, без остатка,
Закрылось сердце её на замок,
Она ведь больше не любила, лишь украдкой,
Подогревала чувства уголек.
Ты променял любовь на вещи,
И много женщин ты потом ласкал,
Ну а сейчас – в твоей душе твои же клещи,
Ну что, болит? Ты поздно осознал.
Ты получил от жизни все:
Огромный дом, собака, яхта,
Но растворяясь, как в стакане сахар,
Сидел один на берегу и плакал.