В моём краю, войною запорошенном,
С начала марта буйствует весна.
В моём саду забытом, неухоженном,
Достаточно и света и тепла…
Когда же мрак сгущается за окнами,
Дрожит от выстрелов и взрывов небосвод,
И звёзды падают с небес на землю сотнями,
Чтоб душ и тел отмечен был уход…
В моём краю, пропахшем гарью, порохом,
Кровь алая течёт из рваных ран.
Одна весна одеть во всё, что дорого,
Спешит, чтоб новый день был свеж и пьян.
Не говорите – завтра утро раннее
Своим теплом растопит лёд в сердцах.
Есть у войны смертельное задание:
Жизнь превращать в пожарищ пепел, прах…
В начале март. Пришла пора весенняя,
Что пенится полями, как вино.
Надеемся, - весна что не последняя,
Хотя войну понять ей не дано…
В моём краю, пропахшем гарью, порохом,
Кровь алая течёт из рваных ран.
Зато весна одеть всё то, что дорого,
Спешит, чтоб день был ласков, свеж и пьян.
22 03 2017