Не Гамлет, Рембо, или кто другой,
я вовсе не герой
своего времени.
Я - голос,
голос поколения,
и его боль:
без нации, народа и без племени.
Я прокурор, судья, присяжный и ответчик;
добро пожаловать в заседания зал!
А здесь лишь потому, что хотел вечность
и вечность эту
я украл.
Так кто же: вор и мошенник?
злодей? неуловимый ветер? тень?
Лишь просто - след.Очередного поколения,
очередных людей, очередных проблем.
А в череде событий мира
и, вроде, жив, но этому не рад.
Ведь жизнь во мне продолжит дальше стилос,
дешёвая бумага и кляксы от пера.
Мы все мечтаем.
И мысль несётся, словно птичьи стаи.
Уставимся на небо и хочется сказать...
(Уста ли наши,
стало быть, устали?)
И собственным молчаньем мы хороним слова!
О том, что каждый из нас слаб.
О том, что каждый жадный попрошайка,
и не видать нам рая врат,
ни ада мрак!
Ведь в мире "нрава травм"
правда там, где сырость и черви.
Затем закроем двери
и молим о спасении -
вот он - продукт эпохи перелома тысячелетий.
Цивилизации на пути тернистом
мы выстоим! И выступим!
Под барабанный бой амбиций
очередного пристава,
и на костях постоем
тоталитаризм.
А в будущем
для вас, нежных, мягкотелых,
когда спадёт вся штукатурка с глыб,
покажутся те надписи на стенах:
"шалава", "***" и третье,
вроде, "спирт".
Да, мы так живём.
И дрянь мы жрём,
одежда, что мы носим - полное дерьмо
и новое дерьмо мы шьём!
Так день за днём.
Лишь ночью. В одиночестве
с самим собой
бываем честны.
И мысленно мы шлём
такую жизнь на эшафот,
раскаиваемся, клянёмся поменять всё.
Исход нам всем известен:
наутро та же канитель,
дела, аборт идей.
И суматоху долгих однобоких дней
обрежет смерть.
О, нет. Тут не Америка открыта,
и не хочу учить вас жить.
Но просто мне - такому, как и все - обидно,
ведь нет той силы, чтоб это изменить.
Я, вроде, вольный наблюдатель,
и мир, как книга, передо мной лежит.
Но как здесь смысла не искать мне?
Скорей не голос поколения,
я его дикий крик!