Холст погибал, тускнели краски,
Слабела папина рука.
Предав тепло отцовской ласки,
Картину я не сберегла.
Она осталась за чертою,
Его безмерной доброты.
Лишь холод чувствую спиною,
И быстротечность красоты.
Картина тяжко умирала.
Скрипела, сыпалась дождем.
Как жаль, что я не понимала,
Что все мы памятью живем.
Она светла и терпелива.
Вину прощает и печаль.
Но отчего же так тоскливо?
И папину картину жаль!
Прости отец, мою жестокость!
О снисхождении молю!
О душ, слепая одинокость!.
Я до сих пор тебя люблю!