С самим собой бывает скучно,
Хотя признаюсь, мне милее,
Беседовать о самом нужном,
Лишь с теми, кто критиковать не смеет.
Когда мой монолог окончен,
Я жду аваций, шум толпы,
В своих словах всегда я точен,
А те, что мимо, не мои.
Не по себе от хмурых лиц,
И от льстецов я жду подвох,
Не хватит в небе верениц,
Чтобы сравнить мой длинный слог.
Меня читать, не лёгкий труд,
А слушать иногда сложнее,
Опутываю речь как спрут,
Метафоры - петля на шее.
И собеседник мой вполне,
Доволен должен быть подачей,
Подобен он морской волне,
Вперёд и вглубь слова утащит.
Не должен выносить в народ,
Мою позицию и нравы,
Не должен знать же всякий сброд,
Какие штопаю я раны.
Не сможет он меня судить,
И осуждённым он не будет,
Во сне, в работе и в пути,
Не спросит, что же скажут люди?
Совет полезный сможет дать,
Так ненавязчиво и кротко,
Не соберёт на поле рать,
Чтобы проверить на сноровку.
Не обвинит во лжи, не спросит,
Откуда факты брал и как?
В его душе царит лишь осень,
И падкий он на мой талант.
Холерик явный по натуре,
С ранимой творческой душой,
С друзьями часто балагурит,
И пишет свой роман большой.
Признаётся в своих грехах,
Мои же, примет, оправдает,
Оставит всё в своих стенах,
В могилу он уносит тайны.
Веселье с ним не так уж важно,
Важнее слушать, понимать.
Всегда в словах мы с ним отважны,
Костёр. Поэты. Ночь без сна.