как мало все пересказать,
то, что бывало, есть и будет...
перетрясти всю боль опять,
которая знакома людям...
она коварна и хитра,
естественна и неизменна...
ей свойственна своя игра,
ведь боли правила нетленны...
не изменяют ей сердца,
страданий сладостью объяты,
жизнь проживают до конца
той болью истово распяты...
среди дорог, лесов, степей,
средь рифм и радости щемящей,
боль шепчет ласково:"не смей,
с тобой я стала настоящей,
я перестала быть игрой,
чувств декорацией картинной,
я пролилась твоей слезой,
и стала ландышем невинным...
ты сбереги и приголубь,
не отдавай на поруганье,
ведь я - живая, не забудь,
ты же заслужишь состраданье..."
как мало все пересказать,
в том браке с болью неизменной,
она все заставляет лгать...
страдать и лгать, всенепременно...