небесная пыль. действительность рваная
обрекла на новый уход.
ищу то место, где будет все ново - жалко, что это не гроб.
мне больно от слов. все пишу и пишу,
надеясь что больше без писем.
я знаю: обязательно их получу,
все еще от меня зависим.
ну как там ты? написал уже книгу? читал стихи новой принцессе?
я скучаю. пью кофе поутру,
измеряясь шкалой агрессий.
я хотела бы строки тебе отправлять,
писать о любви и вине.
но знаем мы оба -
тебя уже нет, да и
вино делает еще ху#вей.
я хотела бы строки тебе отправлять,
да знаю, ты их не прочтешь.
ты покончил со мной. я, наверно, пойду.
с собой то есть.
и со мной.