Я снова ночи не сплю.
Не то чтобы это болезнь...
Скорее простуда... Сплюнь!
Я снова куда-то полез.
И жанр украл, и стиль
У тех, кто меня не знал,
Не знает. Я их простил
За то, что они без нас
Решили, что им писать.
Решили, что время есть.
Я жадный, и жанр, кстати,
За мною наверх полез.
Я рифмы сюда смывал
Затем, чтобы чище стать.
Я там ещё не бывал,
Где каждая тварь чиста.
Иначе, зачем я вам?
Прекрасное далеко..
Я так подберу слова,
Чтоб не было всем легко.
Все пишут про низ и верха,
Про Л. и борьбу за неё.
Я старого изверга
В себе погубить готов,
Такой изучив приём,
Который бы разом всех!
Потом постелю клеёнку
И сяду ногами вверх.
И стану писать о том,
Что доброе стало злым.
С прекрасным своим котом потом
Я поэтом слыл.
Но ночью должна бывать
В сердцах только искренность.
Поверьте, шутить, срывать
Не стоит. Посредственность
Не в рифме. Она в душе.
Не в строчках, а в голосах.
Писать про войну? Пиши...
На первых же полосах
Пройдут и мои стихи,
Коль кто-то поймёт их суть.
Я слышу в ответ "хихи"
На "Искренне голосуй!"