Наше время волочит нас за собой силком.
Постаревшие зёрна вымелят жернова.
К двадцати уже есть скорбеть и жалеть о ком;
Ты прости меня, Господи боже –
Я не права.
В сердце кровь застывает быстрей, чем в озёрах лёд.
До судьбы докатилась, а нечем уже любить.
И на голос знакомый в трубке «– Алё? – Алё»,
Забываешь, как выбить пульсом
Неровный бит.
Ни тепла уже, ни мороза – nichts mehr – аминь.
И на вкус уже не понятно, где хмель, где мёд.
Раньше было местами больно. Теперь-то вынь
Эти капельницы. Ничего ведь уже
Не возьмёт.
Засыпала в земле, просыпалась немой травой.
Ветер пел, прижимаясь к стеблю, на ухо мне,
Как из глупого лета, из осени неживой
Дотащилась я, Господи боже,
К твоей зиме.
1 апреля 2017