Жизнь полосата, вряд ли,скажешь лучше,
И у меня наметился порог,
Когда от страсти переходишь к скуке,
И все не впрок, настанет срок,
Я уберу навек словесный мусор
Из бесшабашной головы.
Писать я буду не от скуки,
А для игры в мои миры,
От возбужденья замирая,
И вдохновенье собирать с земли
От края и до края,оно, как преданная рать,
За мной следит желанным оком.
Про все успею рассказать,
А , может быть, уйду до срока
В роман искать, опять искать
В себе совсем иные чувства,
Что не подвластны и перу,
И это вечное искусство
Любви к добру; вдруг, я замру,
Чтоб написать, невольно, строчку,
Она, как всадник на коне,
Опять, неистово, несется,
И всё ко мне, опять ко мне.