Балансируя на грани наших образов и слов.
Мы шлифуем филиграни неотёсанных основ.
Попадая в междустрочье междуречием своим,
Заставляем многоточье быть оружием лихим.
И намёками штрихуем своих замыслов брозды.
Мы сражаемся, бастуем, против явной простоты.
Даже если очевидность вероятностью не взять.
Вероятность, уязвимость можно фактами распять.
Ну, а дальше этих фактов существует пустота.
В ней гораздо больше тактов, только сверху простота.
Эти факты мы кидаем в метасферу языков.
Атмосферу накаляем, ту, что вне обычных слов.
И творим произведенье, как у спаса на крови,
Добавляя вдохновенья в недосказанность любви.