Июль к экватору прижался,
все жаждут летнего тепла,
а он дождями расплескался,
и город вымыл добела.
Уныло шепчутся берёзы,
и ночи ветер холодит,
достали скучные прогнозы,
июль дождями семенит.
Вот только птицы и щебечут,
им до прогноза дела нет,
летят себе ветрам навстречу,
как мотыльки на яркий свет.
А где-то там тепло и сухо,
и море пенится у ног.
А здесь погода, что старуха,
льёт негативного поток.