"Не жду, не надеюсь, давно уже сгнили розы," -
сказала бы я, будь мне максимум лет пятнадцать.
Я знаю, что будет еще, но не знаю, сколько
придется нести эту боль и терять сквозь пальцы
надежды, желанные встречи… да всё - в пустую,
пора бы понять бесконечную реку - время.
Тепло где-то там, впереди - где не ждут такую,
где считают меня позабытой навеки всеми,
давно притаилось в тени, и ни писк, ни шёпот -
"прости," -
не дадут и намека, где скрыто счастье.
Гадай - не гадай, а оно, как Фортуна, тропы
ведёт непрямыми и даже деля на части.
Я знаю, что будет немало, я верю вдвое
и втрое побольше, чем раньше, мне дали силы.
Я больше не та, что, впервые влюбившись, воет
от горя, что якобы ранена так насильно!
Но сколько еще ожидать, что удача руки
протянет навстречу, обнимет и скажет "вольно!"?
И вмиг разобьется стекло от простого стука…
Мы станем любимы и больше не вспомним боли.