Окно! А в нём, всё тот же крест,
Глядит за жизнями хозяев.
Порой мне кажется, что перст —
Молчит за спинами лентяев...
Он долгий путь, а мы? — не знаем
Как выйти с сумрачного сна.
Всё что-то ищем и роняем,
Не видя в жизни крадуна;
Болтун — находка! Но и черти,
Одели галстуки — дресс-код,
И лазят в окна, ища смерти,
Воруя женский обиход...
Что попадь в руки подвернётся,
В карманы падает бегом,
А то скотина уведётся —
Что у хозяев с молоком.
И ту забрали: Ох и черти!
Да... чтоб вас боженька догнал!
Дорог ведь много, но у смерти —
Предстанут все, кто знал, не знал.
А крест глядит, где покосился,
От жизни чинного двора
И сам тоскливо — помолился;
Упали в сарае дрова.
Не то со смеху, или с дуру?
Какой дурак решил пред богом,
Из дули выразить фигуру
И грабить собственный народ!
Одев на плечи волчью шкуру...
Да что там плечи: Вурдалаки —
Так присосались... что отнять,
Не могут верные собаки,
Весь аппетит зверья унять.
То лес на баню, в зубочистки.
То реки грязные от них.
А нефть и золото — на слитки,
А пахарь — труженик и раб!
Да вроде всё есть в магазинах,
А денег — мало, с гулькин нос.
И дети бегают всё в дырах,
А по кредитам — долг, прогноз.
А крест задумавшись над жизнью,
Куда не глянет — тоже крест!
В окне стоит, а в храме висит,
На теле крестиком — не зря,
А на кладбищенских — эпитет,
Гоняет душеньку в поля.
И у дорог кресты — солдаты,
Всё честь водителям дают,
И в море тоже, как пираты,
А люди странные всё пьют.
Народ спивается до быдла,
Что даже свиньи — чистуны!
А тем кто делает — не стыдно,
Гноить Сыновии мечты...
И все гуляют, развлекаясь,
Работа — волчая пора!
А дети слёзно умываясь,
Ведь их наркотик — немчура.
Посмотришь в книгу, там с народом:
Ресурсы, недра, даже честь;
А в жизнь посмотришь: нет Свободы!
Одни приспешники и лесть.
Шахтёры бедные — чумазы,
А врач деревни — царь и бог,
И те, что делаю алмазы —
Не видят ровненьких дорог.
А педагог, за булку хлеба,
Пол ночи, сна не зная в глаз,
Ещё хозяйство, огороды
И педагогика проказ —
Сама съедает свои силы,
По бедной жизни и зарплат,
И только умные могилы,
Хоронят истинных ребят.
Тех самых — бравых, бунтарей,
Кто видит варварство и слёзы,
И кто защитники идей —
Боролись в лютые морозы...
А наши деды: Если б знали!
Как мы профукали страну...
Они бы вилами загнали,
Всей морды наглой — срамоту.
Кресту не верится, что люди,
Так могут, рабствуя, молчать,
И все не лёгкие те будни,
Они обязаны пахать...
В поту до старости, и пенсий,
Такие слёзы... что старик —
Идёт работать без претензий,
В итоге вечера — тот пшик...
Ох замордованы же люди,
Так словно спущен Геноцид...
Летают жалящие пули,
С забоя валят антрацит...
Посмотришь в небо, звёзды — космос,
Посмотришь в ящик — черти лгут!
И где то там, далёкий Логос,
Его пред смертию зовут;
В мозгах остался только осмос,
А люди заживо — всё мрут...
Невесел крест! Невесел я...
Дорога странника земного,
Простая — добрая семья
И муза в светоче святого.
Подумать только: Мир — пропал!
А с ним и ценности морали.
И только рычащий шакал,
Следит за всеми по спирали...
Неужто миру стал конец
И Судный ангел провиденья,
Под тенью блеющих овец —
Ждёт воли божьего забвенья...
Для всех, кто стал уныло жить
И тратить годы золотые,
На то же самое, что пить,
И грабить ценности святые.
Неужто свинство так постыло?
Что мы целуемся и спим,
За душу милую... остыло —
Ведь мы поистине, глупим.
И Сердцу больно за детишек,
Что глядя в очи наших дней,
Они лишь видят рабство почек
И мир убожеских идей.
Такое время? Нет! Причина —
В том равнодушии Сердец,
Что воли божия, та сила —
По жизни стала как глупец!
И наша совесть, как бродяга —
Живёт подачками с плеча...
А Сердце божие — бедняга,
Ложится в ножны палача...
И так продолжится и будет,
Душа как белка в колесе,
Пока Народ — сам не пробудит,
Свой дух народный по росе!
Пока увиденная зорька,
Не станет радовать наш глаз,
Земная жизнь — уж будет горька,
А тело в сыпи, да проказ.
Больна душа — больно и тело!
И здесь константа — лишь одна;
Любовь и Мудрость — просят смело,
Стоять в свободе на века!
© Copyright: Yura Eolas-Shanti.
2017