Вот эта серая крыса...

               
Вот эта серая крыса,
       подпол наш обживая,
Не совершает открытий,
       о том не переживая.
Питаясь чужой  капустой,
      не верит в кочан волшебный
И ходит в халате грустном
      под  цвет пустоты душевной.
Придавлена  серыми днями,
      (и каждый, как люк железный),
С крысятами вечно нянчась,
      нам кажется  бесполезной.
Но замысел остается
      так до конца не разгадан:
Зачем  в  этот подпол солнце
     лезет  руками-ногами?