Мне нельзя ошибиться - я падаю в сотню расщелин,
опечатанных зноем с какой-то не той стороны.
Многоточие сердца на смятой зачем-то постели,
мне предскажет судьбу по следам половодий весны.
Выводили на край...
И толкали...
Толкали...
Толкали...
Там, внизу, растолстевший, на душах сидел Асмодей,
забавляясь оттенками выжженных сердцем окалин,
и давно презирая придуманных в спешке людей...
Ну, кому объяснять?!
Я не стал осторожным бесёнком,
укатившим на север искать разноцветие тьмы...
Цифровая эпоха застыла на старенькой плёнке,
обозначив как приз очертания новой сумы...
И уже никого...
Равноденствие бродит по маю
с идиотской идеей свести наконец-то концы
придорожной петли от такого желанного рая
до убогого ада, где вахту фигачат отцы...
Может, стоило ждать?..
Может, я, появившийся в шаббат,
задолжал изначально Творцу эти десять минут?..
И совсем не о том Перголези ваял свою "Stabat...",
убедив критиканов, что мертвым уже не поют...
Только...кто же мне - Он?!..
Ироничный Творец и Учитель?..
Или Вечный Судья, предлагающий смерть как итог?..
Нет, не нужно!..
Не нужно!..
Вопрос риторичен...
Молчите...
Все равно я уже преступил заповедный порог...
Все равно мне бежать больше некуда в мире подлунном,
где за каждой дорогой - обычная мгла декабря,
из которой дошедшим играет квартет шестиструнных,
уверяя, что жил и творил...только, видимо - зря..:)