"ГОРОДА"
Ори не ори, ты в Перми.
Не в Рио и не в Каракасе.
Над «Башнею смерти» огни,
А не над Пизанской. В ракурсе
Компрос, а не пляс Пигаль.
Балатовский парк, не Булонский.
На Ленина л’Этуаль
С портретом Наташи Поклонской,
Но нет Елисейских. Нет.
Зато есть бульвар Гагарина.
Заказан в «Суфре» банкет.
Заказана и поджарена
Баранина на углях.
В стакане вискарь холодный.
Кому-то и это — ах!
А я до другого голодный.
Мне хочется на Босфор
И в Сохо. Ещё в Манилу…
Но надо держаться. Вор
надежду украл. Хватило б
Бабла на билеты мне.
Держитесь там, Рим и Барса.
И я тут держусь. Во тьме
Ордынского недоцарства.
30.08.2016
***
За тоской площадей
И промозглых от мороси скверов,
За дождём бесконечным,
Который всегда в лицо,
Очень трудно найти людей,
А не кукол серых.
Очень трудно найти беспечных.
Судьбы кольцо
В этом городе трёх революций
Навек сомкнулось.
Ген Петровский
По давней привычке даёт вождей
И поэтов. Бессилен Конфуций.
Достоинство сдулось.
Не рысак не Орловский
В пролётке везёт бл@дей…
04.04.2017
***
Этот город не спит никогда
Хоть и стар, как подошва Бога.
Омывает его вода
Грязно-жёлтого Тибра. Много
Он видал на веку своём.
Видел битвы богов олимпийских.
Занимали его окоём
Скифы, варвары. Он по-английски
Уходил из повестки дня.
Возвращался. Рыдал. Смеялся.
Он зачем-то влюбил меня
В мрамор свой. Он меня пытался
Зацепить на фонтан Треви,
На капеллу четвёртого Сикста.
Обещал он успеха, любви
Сколько влезет. Любого микста
Был готов для меня не жалеть...
Врал, наверное, итальянец,
Коль позволил мне улететь
В край берёзок и горьких пьяниц.
07.04.2017
***
Елисейские под подошвами
Не кирзовых, а Sergio Rossi.
Триумфальная арка кажется
пережитком из века прошлого.
Европейски лица странные.
Улыбаются даже осенью.
В сентябре здесь довольно жарко
И по роже моей поношенной
Капли пота… Спасает Сена.
Мост какого-то там Александра
За макушку почти цепляется,
Но красивый, зараза! Русский.
Периньон по бокалам. С пеной.
Позабыта любовь с Массандрой.
А ты знаешь, она качается!
Та, что Эйфеля. Улочкой узкой
Я в Латинский, затем до Лувра.
На Маре за покупками. После
К Богоматери тоже б надо.
В Сент Шапель и музей Орсе.
Хорошо здесь. Псалом и сура
Здесь хозяева, а не гости.
Уживается божье стадо
Как-то. Живы пока что все.
В Мулен Руж заказать билеты,
А с утра в Ниссим-де-Камондо.
Обязательно к Пашке с Галой!
Он же русский почти что. Наш!
И плевать, что его портреты
Среди нашего быдло-бомонда
Не котэ. Уж с его то славой
Даже самый дурной алкаш
(По-французски “клошар”, вот диво!),
Уж Никасика-то не хуже.
А ещё нам успеть бы надо
К Монпарнасу и в центр Помпиду…
Было ж это! Ты помнишь? Было.
Но теперь пояса потуже.
Это наша с тобой награда
За три года в густом бреду.
07.04.2016
***
Этот город - подарок небес.
Он в макушку Всевышним чмокнут.
Это Лондон с Парижем мокнут,
Здесь же вечно искрит sardаnes.
Нет, не путаю, не полонез.
Этот город - совсем другой.
Здесь на метр на стандартный квадратный
Столько гениев, что на попятный
Согласится легко и чужой,
Хоть в душе за своих он горой.
Этот город один из всех
Ближе к бездне и ближе к небу
Был всегда. Он не верил хлебу
И не жаловал он потех
От чужих. Не своих. Не тех.
Он с юродивым Гауди
И с прагматиком Монтанером
Кофе пил и вечерним сквером
Шёл сквозь ночь к поцелуям зари.
На Саграде его посмотри
И пойми - он такой один!
Да, быть может Мадрид богаче,
Креативней и даже ярче,
Но за ним бесконечный сплин
Завитых королевских седин...
08.04.2017
***
Я её не люблю. Ни с окраин.
Ни центральную. Не люблю.
Для меня онаВанька Каин.
Тать. Разбойница. По рублю
Всех встречает, в глаза не смотрит.
Мать? Какое там! Не родня.
Привечает ворьё. Испортит
В три секунды любого. Коня
На скаку… не про эту тема.
Этой нужен потолще пресс
Баксов. Эта любую проблему
Превращает на раз в процесс
Выбивания денег с терпилы
И не верит совсем слезам.
Жизнь задаром. В цене могилы.
По бульварам и площадям
Круглосуточно блеклая серость
В ярких тряпках куда-то спешит.
Здесь сто лет не бывала смелость,
Царский китель давно перешит
То ль во френч, то ль в костюм от Бриони.
Звёзды слепят, не разобрать.
В переходе на аккордеоне
Бомж пытается гимн сыграть…
Так во всём. Сковырни позолоту,
Обнаружишь прогорклый тлен
И Шопена ту самую ноту.
Не выносит она перемен.
08.04.2017