памяти Евгения Евтушенко
Он, словно тополь, рвался в синеву,
Корнями пробивался сквозь границы,
И вот утих, оставив нам листву –
Своих стихов нетленные страницы…
Он спорил с небом, с хмарью грозовой,
И часто нам служил громоотводом…
Служил народу, жертвуя собой,
Чтобы никто не жертвовал народом!
И не скрипел, не прятался в лесу…
Жил высоко, открыто и мишенно,
И щедро нам дарил свою листву –
Поэзию вселенной Евтушенко,
Где каждый лист прожилками прошит,
Храня особый кровеносный почерк…
И голос титанической души
В его стихах без устали рокочет.
А сам утих… И вот скорбит Москва,
Что божий дар от смерти не спасает…
Но этот дар и есть его листва,
Которая Россию согревает!
Спасает! Не даёт заледенеть,
Покрыться коркой масок нелюдимых,
Не позволяет разучиться петь
О Родине, о жизни, о любимых!
Над тленностью обыденной трухи
Он истину вознёс к небесной сини:
Стихи в России больше, чем стихи,
Когда сияет в них душа России!