* * *
И наливая в рюмку водку,
Грустить мне как-то недосуг.
Люблю нетрезвую походку,
Запойных на неделю вьюг.
Поэта жизнь – не ахинея
И потому-то не спеша
Ничуть со мною не пьянея,
Мне говорит моя душа:
«Поэта жизнь – увы, не пряник,
А чаще рока злого кнут.
Дорогой боли и страданий
Поэты к истине идут».