Вплетает утром солнце канитель
косых лучей в берез резные кроны;
как будто привечая теплый день,
кричат игриво серые вороны.
В глухие звуки воркования голубей
ворвалось скерцо звонкое синицы;
но к вечеру обещана метель
зима решила, так некстати, возвратиться.
И снова вязкий белый полумрак
из низких туч навалится на плечи;
с дождем перемешается, а нам
плеснет уныния в монотонный вечер.
Сырой, непостоянный, любит март
раскачивать погоду как качели;
но я, пословице шутливой вопреки,
спешу поверить в обещания апреля.