Сколько помню себя, они были со мной,
Эти пестрые, яркие строки.
В пепле дней, вихре лунных ночей,
В тусклом хохоте зимней сороки.
Из чего, говорят, вырастают стихи?
Из словесного ль сора и ссоры?
Разве могут они литься томны, легки,
Раз побочны они и суровы?
Говорю вам - стихи как дыханье, как жизнь.
Как мгновенный порыв ветра, воздух.
Тихий спутник любви, отраженье души -
Очень сложно и так очень просто.