Как часто у нас нищ поэт в России
И одинок,гоним толпой,
А боль души из глаз бездонно-синих
Скупою катится слезой...
В глубинах вечности ищу ответа.
Он - на поверхности лежит:
За то гнобят несчастного поэта,
Что луч надежды всем дарит.
Что взрыв эмоций,чувств и устремлений
Рождают тихие слова.
Нет грозных окриков и повелений,
Но вдруг - меняется судьба.
Судьба страны иль только человека -
Не это важно,в другом суть:
Так было издревле,ещё до века,
Звала труба поэта - в путь!
Путь новый,неизведанный,тернистый...
И первый на тропе - поэт.
Его стихов сиял всем нимб лучистый,
Готовый дать на всё ответ.
Гоненья и хулу претерпевали,
Деля с народом боль,успех,
В окопах мёрзли,храбро воевали
Поэты всех эпох и вех.
Они умели образы живые
Лишь силой мысли создавать,
Нам открывали истины простые
И мир учили понимать.
Те образы незримые витали,
Рвались в неведомую высь,
И окрылённо души трепетали,
И устремлялась к Богу мысль...
Из плена тьмы поэты нас спасают,
Унынье гонят прочь,печаль,
А,если это кто не понимает,
То мне его,ей Богу,жаль.
Мне жаль,что рты поэтам затыкают,
Издатель балует не всех,
Лишь шоу-бизнес явно процветает,
Его повсюду ждёт успех.
А толпы бесновато-оголтелых
Визжат и брызжутся слюной,
И в тех глазах,безумно-ошалелых,
Очередной кумир-герой.