Хотя мне праздник – слышать речь
И уши с радостью несу я,
Но сам устал её стеречь
И больше буквы не рисую.
К добру и злу я как трава,
Я не умею больше плакать.
И покатилась голова
Обратно, к топору, на плаху.
Но отчего всё знаем наперёд?
Боже, звёзды, кто ж душе соврёт?
Вот неволя, матушка-Москва:
Месяц, поле, и тоска, тоска-а-а!
Вот тоска!.. А ведь когда-то мог
Взять вина – и помереть у строк.