А цыган в безделии, время крадет лень,
ничего не делает средь родимых стен,
жизнь что степь ковровая, бархатом холмы,
под ногам прорвами травушки цветы.
И ему гуляется, воздух поен росами,
и цыганка мается, манит черной косаю,
тот ромал беспеченно по земле проходится,
все равно ведь весело в таборе- так водится.