Пишу ли о своих страданьях, о думах, что гнетут порой,
пишу ли о дорогах дальних, где мой лирический герой
бредёт в потугах виртуальных. Но всё равно, не ровен строй
тщеславных строк, невнятны чувства, неверен сущного итог.
Произведение искусства я до сих пор создать не смог.
И оттого на сердце грустно, и за окошком мутный смог.
Не снег, не дождь, а мрак и сырость, весна лишь осени под стать.
О чём ещё, скажи на милость, просить, надеяться и ждать?
Чтоб не свершённое свершилось? И в этом будет благодать?
Всё расползлось, как ткань гнилая, разъединилось, не сплести.
Видны ещё сполОхи рая, но как до рая добрести…
Лишь в небе, лучиком играя, звезда. И я шепчу: «Свети...»
...а ночь тиха могильной тишью, безмерен холод тёмных бездн.
Стучал желЕзами по крыше сиротский дождь, и тот исчез,
извёлся слёзно, и не слышно ни колыхания окрест,
ни вздоха искренней печали, ни крика страсти, ничего.
Так было, может быть, в начале страстнОго века моего.
Но мой кораблик — на причале, в конце судьбы, скорей всего.
И я смотрю, как посторонний, на чуждый мне отвратный мир
и жду процессий похоронных и тризны невесёлый пир.
О, мир, безумный и стозвонный, я твой случайный пассажир!
10 апреля 2017