Когда пишу стихи - я жизни рад,
Особо - если вспыхнет вдруг в сознанье
Каких-нибудь - нездешних - строчек клад,
Таившийся в глубинах мирозданья.
Слова являются - из мглы сырых веков,
Из темных чащ, из дальних перелесков -
Чтоб золотые талеры стихов
Слепили вас невыразимым блеском.
Кто спрятал те слова, когда, в какую старь?
Кто миру бросил весть об их пропаже?
Какой-нибудь индейский древний царь
По имени... - не выговоришь даже...
Или еще - за гранью тысяч лет -
Их - скинув махом шкуру леопарда -
Не дописал египетский поэт,
Заслышав колокольчик Клеопатры.
Или какой хитрила из хитрил
Их укрывал во тьме, прижавши ушки...
Да Бог с ним, с тем, кто те слова сокрыл -
А вот - кто их откроет? Снова - Пушкин?
Я не хочу, чтобы ушли в песок
Чеканных строк звенящие монеты,
Когда зовут стихи из тьмы веков -
Я рад тому, что вывожу их к свету.