В дороге трудной ,я усталый,
Трясясь который год подряд,
Гонялся будто бы за славой,
И был тому уже не рад...
Не от того ,что путь был труден,
И я в нем вроде бы устал...
Успехов, грузом, тянут груды,
На дно,никак ни пьедестал..
В себе не скрыть тревоги реки,
Не то печалит и скоблит,
Я призакрою свои веки,
Как тот пророческий гранит,
И окуну себя во влагу,
Чтобы не треснуть на ветру,
Еще продолжа свою сагу,
Под снегом или же в жару,
В тени аллей на старой лавке,
Опершись тростью на бетон,
Где голубей покормит в парке,
С руки протянутой "Гвидон",
Который в битве поколений,
Своей тревоги не закрыл,
И много лет прибыв в забвении,
Птенцов безудержных взростил...
Я сам вдруг стал, одним ,внеплодным,
Закормлен книжною молвой,
Лишь понял то,что сам живой,
Умру когда-то непрощенным,
Коль не смогу стать в этот строй,
Где пусть и буду я калека,
С проказой гнусной на челе,
Мне не греметь и четверть века,
После себя в последнем сне...
И не застыть мне в этом парке,
Или у площади какой,
Я плод теории Ламарки,
Стал приспособлен к жизни той,
Что и во сне мой дух колышет,
И вьет венок мне на челе,
Той ,что мой мозг изрядно дышит,
Хмелит мне кровь в своем вине...
И ныне я,прошу немного:
Лишь чтоб последыши мои,
Не позабыли ту дорогу,
Куда однажды отнесли...
И пусть мой крест без эпитафий,
Во степь холодную глядит,
И поднесеньем изысканий,
Птенцов каких-нибудь взростит...