- А какая она, война? -
Задавали мы деду вопрос,
Но молчал в ответ старина,
Хмурил брови и морщил нос.
И одну за другой курил
Папиросы, достав портсигар.
О войне говорить не любил,
Повторял лишь: «Война как война...»
Я теперь вспоминаю порой
Взгляд его, устремлённый вдаль:
Дед с войны пришёл полуслепой
И, наверное, много знал.
То ли он ворошить не хотел
Тех кровавых событий ход,
То ли нас, малолетних, жалел,
От подробностей жутких берёг.
Не рассказывал нам никогда,
Как со свистом летящих пуль
Смерть проносится у виска,
Чтобы жизни свечу задуть,
Как промёрзший январский снег
Багровеет от свежих ран -
Страшно там остаться навек,
Чудо, если ты выжил там...
Не любил говорить о войне
И, скрывая в дыму папирос
Боль и ужас тех горьких дней,
Не спешил отвечать на вопрос...
Пролетели года с той поры,
Да и деда давно уже нет,
Но однажды в шкафу мы нашли
Тех суровых событий след.
Справка (нет ей теперь цены) -
Пожелтевший бумажный клочок,
Что хранился с времён войны,
Дата — сорок четвёртый год.
В ней - о том, как он ранен был
И остался чудом живой -
Всё, о чём говорить не любил
Дед мой, гвардии рядовой.
Март, 2015
Фото из семейного архива.