Мне сказали стихов не писать,
Потому что они-не стихи,
Только как же мне вам рассказать
О тех мыслях, что где-то внутри.
Созревают, колотятся, ждут,
Когда я их на свет покажу
И укажут мне, может, на путь,
На который сойти не спешу.
А спешить-то уж надо, поверь,
Приземлиться, не в землю уйти,
И успеть распахнуть свою дверь
Вновь тебе, чтоб услышать, прости!