Нервы ни к черту...
Шалят...
Монохромно изводят...
Срезать бы мир до обычного уровня лжи...
Каждое утро мотаешься в завтра на взводе,
злобой вчерашней рассеянно правя ножи...
Клетки на стенах...
Дисконты, торги, распродажи...
Красные пятна на чёрной от сажи душе.
Может, случайно мне кто-то удачу предскажет?..
Или, на крайний, опять окунусь в Бомарше...
Истина в смехе...
С тебя ли, с небес, с преисподней...
Разницы в смысле по сути уже не сыскать.
Каждое завтра, поверь, создаётся сегодня
в первой попытке покинуть родную кровать...
Мягкие хлопья хромых облаков растекутся,
снова отправив готовить перину Творца...
Были бы люди, а души для духа найдутся!..
Если, конечно, не станут дырявить сердца...