Дверной звонок уходит не вскормив
скитальца иммитацией пичуги
имеющей двенадцатый мотив
на смерть мою, но в ритме буги-вуги.
В небытие шагает аппарат
от века наречённый телефоном
на фоне телевизора, что рад
и сам уйти к чертям или к Харонам.
Часы спешат (хоть сильно отстают)
не опоздать вослед за пылесосом
в последний раз онюхавшим приют
мирских страстей гофрированным носом.
Уходят табуретка и тахта,
плафон и кресло, даже радиола
по белым доскам радиомоста
бросается в объятия Эола.
Уходит всё, что не дано вернуть,
иль задержать на миг между мирами,
и хочется воскликнуть: "В добрый путь!.."
Но путь иной разыгран в этой драме.
Ведь сим вещам завещано дожить
свой краткий век надёжно, но не вместе,
а мне мой быт оплакивать и пить
за честь свою - ведь я не прОпил чести
и не попрал духовного добра
на пьяной плахе - в лавке антиквара.
О, как бездонна чёрная дыра -
нора поэта - хижина кентавра!
2013г.