Там спят стихи, и умерли давно слова,
Людская ярость разрывает небеса.
И крик, как клич – безумен, короток и рван;
И смерть стоит вокруг, - как будто на часах...
Душа, поломанная выстрелом в упор,
Болит и ноет, не надеясь воскресать.
А над могилами друзей вороний ор,
И нет надежд, что будут там кресты стоять...
Оставим многое от яростной войны…
И будет ли потом земля, опять рожать?..
Собою удобряют пашню пацаны, –
Но жизнь умрёт, и повернётся время вспять...
10.04.2017