Не кровь роднит нас, а душа...
По паспорту, спасатели, чужие.
Неведомо, так должно или случайно,
Но кровным, безразличны, мы, живые.
Да и потом, с оскоминой усмешек,
Вдруг забегут, меж новыми грехами,
То ли себя избавить от насмешек,
То ли об нас стереть, в случайность, память.
Как нам ответить на "добро", кто дорог?
Восполнить чем, заботу, тех, душевных?
Не знаю я, а вы? Путь жизни долог.
Только с чужими муторно и грешно.
Ведь люди, настоящие, сверкают,
Бриллиантами, средь паспортов навоза,
В которых, "родственники", прозябают,
Словно, в крещенской проруби, мимоза...
18 января 2017 г.