Полночь.
Настроение транзитное.
Ты завис, стихи исчеркав прозами,
Где-то между Лондоном и Сиднеем,
Между «надоевшим» и «непознанным».
Улицы сползают с тела города,
Зацепившись парками и скверами…
Знаешь, век поэта слишком короток,
Чтоб делиться с нервными и стервами…
Светит бра, аморфно и беспомощно.
Рядом спит «не та» /какого лешего?/…
Выпить бы бокал целебной полночи,
На траве некошеной замешанной,
Сочинить бы что-то хулиганское,
Воскресив былое и забытое!
Но в бутылке - тёплое шампанское,
За любовь тобою не допитое…
И пейзаж отнюдь не левитановский
за твоими панцирными шторами,
В облаках давненько не витается,
Не свистит на все четыре стороны
Хитрый рак, зовущий ночью коника*…
Да и встать с постели не захочется…
Срезавшись о кромку подоконника,
Там, в окне, мечта твоя закончится…
*Пегас