Жизни миг, каждый, ярко сладок, упоительно, поцелуем
Ветра шелеста, моря влагой. Ощущением себя, всуе.
Тем, что чувствуешь, всякой клеткой бытия, биение мира,
Даже, если не так корректны: судьба к жизни или тело к лире.
Рассвет дня, сквозь туман полночный, как весна, в февральскую
тухлость.
До чего же вдыхать приятно, прожитого отметая сутулость!
Безусловно, пугает вялость, что года наносят, рубежно,
С темной меткой понятия "старость", раздражая немало нервов.
Но все слаще и свет, и темень. Дождь и вьюга. Жара и стужа.
Телефонный звонок друга и несбывшегося, лужа.
Каждый вдох, что сумел продлить ты, новым вдохом, уже достижение,
И стихи, словно любви нить, ощущение себя, во Вселенной...
Кольца жизни, не только в деревьях: в ожидании простого рассвета,
И не стоит бояться тризны, словно каркания конца света.
Пусть кого-то опять испугаю, но, уверен, найдутся иные,
Ощущающие жизнь, раем, и в тумане мишени в тире.
Мы, по жизни, всегда мишени. Поражают нас передряги.
Черт возьми, этот свежий ветер, что весной сквозит, сладко, раны!
P.S.
У оптимизма - нет запаса. У пессимизма - нет конца.
Поэтому, жизнь, неустанно, лепит, из нас, ее творца,
Пугая страхом: вдруг исчезнуть, болью в полуночной тиши,
Но, даже эта неизбежность, не уменьшает страсти жить.
Рассвет, во что бы то ни стало, вдыхаем жадно, вновь и вновь,
И все, что только что пугало, воспринимаем, как любовь...
28 февраля 2017 г.