Что стихи мои?
Сомнения. Результат недосыпания или, скорее, непросыпания,
Сквозь чужие, напрочь, мнения, радостно не зимним утром,
С не декабрьским рассветом и весенним ветром буйным,
Нетерпящим: недомолвок, желчной зависти неспешной.
Злобствующей лжи, бесспорно, умертвляющей небрежность правды,
В людских отношениях, без которых мира нет.
Потому, что между нами бродит на вопрос ответ:
"Кто мы?" С чем мы, в этой жизни, просыпаясь рано, смутно,
Замираем, от волнения, что закат разрушит, муторно,
Неизбежностью провала, в ночь, бездонную, от мыслей?
Что стихи? Вроде запала мины правды, ставшей жизнью...
Что стихи мои?
Цветы, разных чувств, грешно ретивых, и гербарий лепестков,
Из поступков разноликих, но осознанно прожитых,
Кем-то принятых. Непросто, перелистывать страницы,
От сегодня, до подростка. Соглашаясь. Сомневаясь. Улыбаясь.
Злясь. Печалясь. Заново понять стараясь. Сожалея и сжигая,
Вновь и вновь, к чуждому жалость, что, тогда, так все смешала,
И тропинки, и дороги, превращая в бездорожье.
Порождая строки-слезы, будоражащие дрожью веры,
В истину простую: без любви жить невозможно?
А без правды, можно?
В мире ясно, только Солнце, с пятнами протуберанцев,
Что не сильно астрономно. Только мне, чего бояться?
Я, разнузданно, не физик. Не блистательно умен.
Уж не бизнесмен, по жизни. В делах, мужеских, не слон.
Плюс, нетороплив, с годами, и погряз в прозе, стихами.
Ими спутан и опутан и рассветом упоен...
Что стихи мои?
Не знаю, но весенне ранним утром, Яростно, весь мир, вдыхаю,
Невзирая, как уютен, потому, что зима, сзади, а до новой,
Что гадать? Все равно, на чистом небе, незаметны облака.
Главное - оно нам светит! Замечательно! В глаза!
Что стихи мои?
7 марта 2017 г.